¿Que habrá soñado el Tiempo hasta ahora, que es,
como todos los ahoras , el
ápice?
Ha soñado la espada, cuyo mejor lugar es el verso.
Ha soñado y labrado la sentencia, que puede simular
la sabiduría.
Ha soñado la fe, ha soñado las atroces Cruzadas.
Ha soñado a los griegos que descubrieron el diálogo
y la duda.
Ha soñado la aniquilación de Cartago por el fuego y
la sal.
Ha soñado la palabra, ese torpe y rígido símbolo.
Ha soñado la dicha que tuvimos o que ahora soñamos
haber tenido.
Ha soñado la primera mañana de Ur.
Ha soñado el misterioso amor de la brújula.
Ha soñado la proa del noruego y la proa del
portugués.
Ha soñado la ética y las metáforas del mas extraño
de los hombres, el que
murió una tarde en una cruz.
Ha soñado el sabor de la cicuta en la lengua de
Sócrates.
Ha soñado esos dos curiosos hermanos, el eco y el
espejo.
Ha soñado el libro, ese espejo que siempre nos
revela otra cara.
Ha soñado el espejo en que Francisco López Merino y
su imagen se vieron por
última vez.
Ha soñado el espacio. Ha soñado la música, que puede
prescindir del espacio.
Ha soñado el arte de la palabra, aun más
inexplicable que el de la música,
porque incluye la música.
Ha soñado una cuarta dimensión y la fauna singular
que la habita.
Ha soñado el número de la arena.
Ha soñado los números transfinitos, a los que se
llega contando.
Ha soñado al primero que en el trueno oyó el nombre
de Thor.
Ha soñado las opuestas caras de Jano, que no se
verán nunca.
Ha soñado la luna y los dos hombres que caminaron
por la luna.
Ha soñado el pozo y el péndulo.
Ha soñado a Walt Whittman, que decidió ser todos los
hombres, como la
divinidad de Spinoza.
Ha soñado el jazmín, que no puede saber que lo
sueñan.
Ha soñado las generaciones de hormigas y las
generaciones de los reyes.
Ha soñado la vasta red que tejen todas las arañas
del mundo.
Ha soñado el arado y el martillo, el cáncer y la
rosa, las campanadas del
insomnio y el ajedrez.
Ha soñado la enumeración que los tratadistas llaman
caótica y que de hecho
es cósmica, porque todas las cosas están unidas por
vínculos secretos.
Ha soñado a mi abuela Francés Haslam en la
guarnición de Junín, a un trecho
de las lanzas del desierto, leyendo su Biblia y su
Dickens.
Ha soñado que en las batallas los tártaros cantaban.
Ha soñado la mano de Hokusai, trazando una línea que
será muy pronto una
ola.
Ha soñado a Yorick, que vive para siempre en unas
palabras del ilusorio
Hamlet.
Ha soñado los arquetipos.
Ha soñado que a lo largo de los veranos, o en un
cielo anterior a los
veranos, hay una sola rosa.
Ha soñado las caras de tus muertos, que ahora son
empañadas fotografías.
Ha soñado la primera mañana de Uxmal.
Ha soñado el acto de la sombra.
Ha soñado las cien puertas de Tebas.
Ha soñado los pasos del laberinto.
Ha soñado el nombre secreto de Roma, que era su
verdadera muralla.
Ha soñado la vida de los espejos.
Ha soñado los signos que trazara el escriba sentado.
Ha soñado una esfera de marfil que guarda otras
esferas.
Ha soñado el calidoscopio, grato a los ocios del
enfermo y del niño.
Ha soñado el desierto.
Ha soñado el alba que acecha.
Ha soñado el Ganges y el Tamesis, que son nombres de
agua.
Ha soñado mapas que Ulises no habria comprendido.
Ha soñado a Alejandro de macedonia.
Ha soñado el muro del Paraíso, que detuvo a
Alejandro.
Ha soñado el mar y la lagrima.
Ha soñado el cristal.
Ha soñado que alguien lo suena.
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